Eu era garoto, não tinha entrado na adolescência, mesmo assim, jamais consegui me libertar das imagens de então, associadas ao velho Cine Éden, cinema localizado na minha cidade natal (Cajazeiras). Com fachada meio sombria de um azul anil desbotado, para um moleque, a verdadeira caverna de sonhos, com todos os tesouros de magia, fascinação...
E
me veio à lembrança, quando fui barrado pelo Juizado de Menores (rábula, Zezé
Moreira) ao tentar assistir um filme proibido para menores de 14 anos. E aí,
meu leitor, fiquei com olhos marejados e fiz força pra não chorar, tamanha era
a minha vergonha e desapontamento. Apesar de estar usando camisa de manga
cumprida e calça social
só para ver se dava pra entrar no cinema.
É,
ressalte-se, um tempo em que o estudo era grande, o tempo era largo e o
dinheiro curto, que só dava mesmo para pagar a meia entrada.
Todos
os pares de olhos voltados para o retângulo da tela panorâmica superscope, no
instante que o senhor Carlos Paulino (dono do cinema) acionava a cigarra para
que o projetista desse início à sessão, como também, ao seu auxiliar (acrobata
de tirar o fôlego) para fechar as grandes janelas através de uma cumprida trava
de madeira.
De
repente uma cortina bordô pesada se abria para a sala de projeção, onde saia o
feixe de luz levando o espectador a rir, chorar e se emocionar, e antes de desligar todas as
luzes, o operador deixava uma iluminação mais fraca durante a apresentação do
Canal 100, no qual fazia ver o lado lírico, dramático, delirante do futebol
brasileiro, sob a direção fantástica de Carlos Niemeyer.
Quase
sempre o filme era antecedido pela trilha sonora da lendária banda The Pop’s
(Driving Guitar, O Guarany, Noturno de Chopin, Johnny Guitar...), enquanto
chupávamos as balas compradas em sua modesta bomboniere.
Assisti
muitas coisas, naquela época. Mas as recordações marcantes são dos filmes com
Ben Hur, Os Dez Mandamentos, Cleópatra, Laurence da Arábia, Spartacus. Destaque
para esse último: a história real do escravo rebelde Spartacus , com Kirk
Douglas, numa interpretação marcante e comovente, talvez possa ser considerado
uma obra-prima dos grandes clássicos do cinema épico de todos os tempos.
Vez
por outra, dependendo da localização do assento, o mau cheiro de urina, pelo
menos, não fazia distinção de classe social, atingia inexoravelmente a todos
desse fedor cinemático.
E
o melhor: a quebra das fitas durante a exibição era um deus nos acuda, levava a
sessão a ser interrompida para o conserto, debaixo de vaia ensurdecedora da plateia.
O
domingo igual a qualquer outro, estava eu lá na porta do cinema para pegar a
matinê, levando pilhas de gibis para trocar com outros cinéfilos.
Soube,
por amigos, que ele resistiu até o fim, diante da fúria da televisão, seguido
pelo vídeo cassete paralelamente com a explosão das locadoras. Ficou por meses
exibindo os mesmos filmes, alternando apenas os cartazes, até cerrar as portas
de vez, dando lugar (acredito) a um estabelecimento mercantil ou para alguma
igreja sem eira nem beira.
Desaparecendo,
assim, uma usina de sonhos e magia dentro daquela que já foi a sétima arte e
hoje tornar-se, cada vez mais, uma indústria de frias regras comerciais. Em bom
e velho português: “mercenários”.
No
cenário mais verossímil o grito estridulante de Johnny Weissmuller, o Tarzan do
cinema, dava mostra que o sonho não tinha limites. E o sonho era, no mais das
vezes, americano.
LINCOLN
CARTAXO DE LIRA
Advogado, administrador e escritor
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